Беспорядочной темой любви и погони за смыслом,
Не жалея иллюзий, их в жертву живым принося,
Безоглядно бреду, перессорив недели и числа,
И печать наложив на нелепое слово «нельзя».
Что нам магия, истина, древние тайны сокровищ? —
Мы давно повзрослели. Неважно, кто змей, кто факир,
Ведь под дудочку пляшем своих инфернальных чудовищ:
Этот — страсть, этот — секс, этот — денег извечный кумир.
А недели и числа бегут, всё недели и числа...
И печать прирастает к молчащим о вечном устам...
Только магия — там, где по осени падают листья
И плывут облака к безнадёжно чужим берегам.