Вот и первая несмелая метель
из полотен ослепительного снега,
под моим окном устроила постель
для спокойного и долгого ночлега...
За перчаткой теплой тянется рука,
снег холодный просыпается за ворот,
но смотрю заворожённо как шелка
светлой нежностью укутывают город...
Пух ложится простынями под балкон–
ложе чудное готово для ночлега,
и любуясь, как во тьме сверкает он,
ощущаю зависть к молодости снега...
Он еще не падал в городе твоем,
не кружился змейкой бело-голубою,
и до хруста, накрахмаленным бельем,
не скрипел негромким шагом под тобою...
Что там в будущем, узнать нам не дано,
только первый снег - несмелый и безликий
навсегда впечатал твой портрет в окно,
словно первую любовь из светлых бликов…