Мой друг, сотри со лба усталость -
Она поэту не к лицу...
Да и пристало ли певцу
Рассчитывать на чью-то жалость?
Тебе ль не знать - слова не шалость,
А вечный памятник Творцу...
Вверяют слово мудрецу...
Ты на соблазн - не искушалась
Стило исписано на треть...
Распоряжайся им и впредь,
Довольно сетовать на годы
Высокий Дух вдохни в слова!
Бездушна буква и мертва -
Одна не сделает погоды