Прозрачно утро. Сон стряхнув
с проснувшихся ветвей,
подкрался ветерок к окну
обители моей.
Он прошептал мне со двора
сквозь паутинку-тюль:
«Вставай… Давно уже пора –
не будет ждать июль»...
Ах, как же сладок этот сон
на утренней заре,
особенно, когда влюблён,
пусть даже в сентябре.
…Проснуться мне – расстаться с ней,
нет жизни наяву,
ведь, только там, в июльском сне,
люблю я и живу.