Е. И.
Есть имена, в которых смрад и крысы.
Есть, будто сельский брошенный домок.
А есть, которым мощь стокрылья выси
Придал объятый Родиной восток.
Но имя есть, так стиснувшее душу,
Что тезок всех горишь переназвать.
Что при произнесеньи горло сушит
И время оборачивает вспять.
Над жизнью начинаешь так трудиться,
Так все ее вытачивать шаги
За право озаглавить им страницы,
Создать другим какие не с руки.
Оно само собой не именито,
Оно - тобой поставленная цель
Лишь для него не быть собой забытым,
Знать больше чем работа и постель.
Ведь может статься, это то единство,
Когда огонь есть светоч и тепло.
И это имя даже заграницей
Светило мне и этим берегло.