Сына твоего не родившая,
Живу под бетоном времени,
Кажется - не просившая,
Кажется - не простившая...
Мысли, как голос в темени...
Сына твоего потерявшая,
Живу и пишу про зеркальце,
Сияющее, но упавшее...
В то, что разбилось - не верится.
Будет мне... будет сетовать.
В этой столице осени
Слишком легко советовать,
Что ж вы меня не спросите
Как сына зовут не рождённого?
Как он - похож на папочку?
Как по ковру бетонному
Ходит в огромных тапочках...
Как я, его не родившая,
С этим живу - сумела ведь?
Зеркальце упустившая,
А зима за окошком - белая...