Осины за покосами
в лесу полупустом
нас осеняли осенью
не золотым крестом.
Мы шли...
А по-над пашнями
клин уходил в отлёт.
Ветрами роща кашляла
и знала наперёд,
что скоро счастье летнее
затихнет, как в гробу,
с печалью беспросветною
на белоснежном лбу.