я писал стихи,
я рвал их и выкидывал к черту.
я заливался кофе, алкоголем
и злоупотреблял сигаретами.
но все это стерто.
я никогда не думал, что ты сможешь.
я думал, это будет вечно.
простуда , грипп.
и ты со мной под тёплым пледом.
без слез, без чертовых драм.
в сумраке чертовой вечности.
ты ушёл, оставив меня
в этой грёбаной одинокой бесконечности
подтирать за собой с пола кровь
и блевать на ковёр от нервов.
месяц сказал мне, что именно это навечно,
что именно так и должно было быть.
я сжал в кулак душу, надеясь сердечно,
что это пройдёт, и не придётся выть.
но я не могу быть собой.
не могу жить.
постоянно находясь в том году с тобой.
в том, которого не должно было быть.