Старый блюзмен под пиво сказал мне,
- Кто пишет ноты судьбы, лабает криво,- сказал он мне,
- Можно тупо дожидаться слива, можно жить в огне.
Вылезаем из привычек, и вперёд.
Поднимаемся тихонько с колен, и самый полный вперёд.
А тот, кто вышел в открытый блюз, никогда не умрёт.
Видишь небо, чувствуешь свет,
Где б ты не был, там тебя нет.
Попадёшь, попоёшь, передашь привет.
Каждый ходит по кругу, потом стоп.
Всей весёлой алкогольной округой, потом - стоп.
Это всё, типа шоу – буги-вуги, потом, хоть потоп.
Остаётся немного, остаются слова.
Повод взять руки в ноги, и в небо, но мешают слова.
За науку топать в ногу, всем спасибо, прощай голова.
Видишь небо, чувствуешь свет,
Где б ты не был, там тебя нет.
Попадёшь, попоёшь, передашь привет.
Исключения есть, исключение – ты.
Исключись из обыденных правил, и получится – Ты
Остаёшься один на один с пустотой, и кранты.
Нет дороги домой, есть дорога, и всё.
Нету лучше, нет хуже, нету счастья, зато есть всё.
Зато есть место между сорванных листьев, что ветер несёт.
Видишь небо, чувствуешь свет,
Где б ты не был, там тебя нет.
Попадёшь, попоёшь, передашь привет.