Осень. Дождь прошёл. По полевой дороге
Не проехать, не пройти, - такая жуть.
Из грязи, с трудом, вытаскивая ноги,
Шар земной приподнимаю вверх чуть-чуть…
Наверху, над головой, сияют дали, -
Голубые, будто сотни родников,
А по ним идут крутые магистрали
Самолётов, журавлей и облаков.
Очень хочется к груди прижать планету,
Войнами опустошённую, в крови…
Вопреки колючему, лихому ветру,
На ладошке ввысь её поднять: «Живи!»