Бесцветно утро,
Хмуро небо.
Что делать,
Чем развлечься мне бы?
Начну-ка я,
Как лет и в пять
Запасы слов
Перебирать.
И вновь,
Как и тогда.
Кидаю в пустоту.
Бисер слов.
Есть поэты - точильщики
Есть поэты – огранщики,
Есть простые сушильщики
Полевых одуванчиков.
Есть певцы разлюбовные,
Есть погоня за мизером,
А мое перемолвие –
Суть – плетение бисером…
У хорошей мастерицы
Цвет разложен в коробицы.
Если есть о чем сказать,
Слов ненадобно искать?..
А мне бы встать, раскинуть руки,
Стряхнуть ошмётки суеты.
Летели б строки не от скуки,
Не от зеленой боль-тоски.
Чтоб поднялась волна Вселенной
От тайной капли красоты.
Чтоб ночь прорезала антенны.
Чтоб прочь рассыпались листы.
Чтоб разорали небо ветры,
И тихо звездами цвело.
Чтоб отмеряло километры
Мое широкое крыло.