А составитель слов в руке сжимает сутки.
Он дьявольски умен, хоть с виду и простак.
Он может подтолкнуть к безумному поступку,
Но сам то не спешит над пропастью листа.
На дне ее живут известные поэты,
Скользит по кругу тень дешевого вина.
И хочется слететь сквозь годы и куплеты,
Чтоб сесть среди своих у Вечного огня.
Один лишь только миг. Перед вратами Рая
Нельзя притормозить и некуда сойти.
Но составитель слов от края отползает,
Страшит последний шаг, а, вдруг, не долетит.