***
А уже ничего не осталось — лишь любовь, только малая малость. Это время такое паучье — пеленает, стреножит и глючит. Лишь простые и нужные вещи: то, что светит и струнно звучит, то, что в сон прорывается вещий и свечою блистает в ночи.
Лангольеры событье сметают: только что оно было, и — нет. Проявляются вечные тайны. Проявляется жизни скелет. Всё смывает в бездонное нечто. Или может быть, даже в ничто. Ничего наше время не лечит. Ничего не хранит на потом.
Уповали на сонмы желаний — в незапамятные времена, когда были к нам боги лояльны, все в трудах от темна дотемна. Только мы в них разочаровались... Подождите. Не мы, а они. Всё равно... — исчезают детали. И грядущего голос возник.
В миг, когда растворяются смыслы — так случилось на свете моём — успокоюсь я истиной чистой, если хватит мне сил на неё.
***