***
Слишком много зная, говорил участливо:
Веры не хватает, не хватает засветло,
Силы не хватает, а бессилья вдосталь;
Что до обретений, то всё спишет осень.
Всё не так как надо бы, как велит Зерцало,
Сколь всего написано – всё не перечтёшь:
Ложь – она иль истина, сразу не поймёшь…
Буковки как буковки всё одна к одной,
Будто верно связаны желчью и слюной.
Только вот напраслины чуются нутром,
Ими испоганен наш никчёмный дом:
Всё в нём вроде б нужное: не почти за труд,
Не напрасно тешится, возбуждая зуд.
Чаяли напрасности как бы пережить,
Ощущали радости, как без них прожить.
…………………………………………………………………………