Холодный, порывистый ветер, как мокрая птица, в окна
старался попасть и бился, и мстил за ошибки лета.
Я понял, что не случайно распяли весной пророка,
ведь осенью невозможно воскреснуть и стать бессмертным.
И что остаётся в сумме - опять собирать и строить:
из старых побед - надежду, из хрупких осколков - память,
А пульс городов уснувших прощупать нельзя зимою,
нельзя рассказать кому-то, как холод сковал дыхание.