В прицеле контур, типа миража,
Картинка не реальна, как игра.
Когда-то это помогло нажать
На спусковой крючок, в тот первый раз.
Как будто в оптике не человек,
Какая-то мультяшка – ну, и бей.
И каждый выстрел – пуля в голове.
Не в той, что за прицелом, а в моей.
Покойник – лишь конечный результат.
Как ни крути, а люди, так, – сырьё.
И пули в сердце ладненько летят.
Не в то, что за прицелом, а в моё.
Убийца-робот. Я, по сути, труп.
Ведь я давно без сердца и мозгов.
Но почему мне, всё же, нелегко
На автомате продолжать игру?
Не все, похоже, вышибло мозги.
Осталось и от сердца что-нибудь.
Моим мультяшкам это до доски.
Они всё это видели… в гробу.