Это не цвет акации и не холодный снег,
Не пух перины, даже и не перо,
Это название станции и нереальный бег.
Мы отчего-то в срыве уже давно.
Тот, кто читал Руса, поймёт о чем речь,
Нам бы вирт-капсулу и темноту в глаза.
Слишком невкусно - в горло вошёл меч,
И расцарапала небо чужая гроза.
Пусть, всё кроваво и, так же, как здесь, гниль,
Пусть злата нет, но сожмут руки старый щит.
И с криком "Барра", мы отстоим свой мир.
Здесь же - и пистолет не защитит... .