***

Сегодня, как завещал нам Бродский, надцатое мартобря,
За прозрачной пеленой атмосфер кончают жизнь самоубийством холодные слезы осени,
Скоро и мы так же с крыши сознания бросимся вниз,
В черепной коробке, как сладкая патока, льются моря.

Мы ведь хотели взлететь выше плинтуса потолков нашей убогой квартиры,
А сами упали ниже черных дыр на заплеванном грязном полу.
Повторяю себе, что без тебя не умру, не пойду ко дну,
Ведь я по прежнему чувствую твое прерывистое дыхание в шейные позвонки.
Можно я оставлю след от губ на твоем запястье? Можно?
Можно оставить включенным свет на кухне, пока ты не ткнешь окурок мордой в стекло?
Из смесителя ванны сочится соленый бриз, и чайки, ломая белые крылья, бьются телами в дверь,
Можно я не останусь опять метрической единицей - ты мне только, прошу, поверь...