Как странно бывает, знаешь человека всю жизнь.
А при встречи говоришь ему не простое "Привет!", а сложное "Здравствуй."
Как странно пройти мимо человека, о котором все сны, каждую ночь.
Как странно бывает...
Посвящаешь стихи, пишешь поэмы, признаешься в любви...
Но только в письмах, не имеющих адрес, ни конверта, ни марок.
Эти письма аккуратно сложены друг на друга и так лежат они годами.
Бумага желтеет, появляются жженые солнцем "ожоги".
А в жизни - игнорируешь, проходишь мимо, даже не смотришь в глаза.
Как просто, бывает, скрыть чувства.