(Баллада о мухоморах)
Как-то раз приключилась со мною напасть - заплутал звериными тропами.
Не заметил, как солнышко скрылось из глаз за дремучими косогорами.
И казалось тогда - нет на свете ночлега милей и уютнее.
На поляне заснул, где повсюду грибы колыбельные песни поют мне.
Но внезапно из чрева трухлявого пня, что светился неподалёку,
Вылетает стайка зелёных слонов - и порхает прямо на облако.
А вокруг усмехались грибы, что казались такими добрыми, мудрыми -
В алых шляпках и белых воротничках, присыпанных сахарной пудрой.
И решили они, что быть мне грибом триста лет и полных три года.
Так сказал самый старый и древний из них, седовласый и длиннобородый.
"Посмотри, ведь всё в этом мире - грибы. И даже луна - обманка".
А и впрямь - на меня из ночной высоты бледноликая смотрит поганка!
И вот уже несут мне шляпку
маленькие мухоморчики,
И морщат так горестно и гадко
маленькие мухомордочки.
Хорошо, что по лесу в тот час проходил менестрель, бренчавший на лютне.
Он мне дал тумака, "Никогда, - говорит, - не ведись на грибные плутни".
Как же рад я, что это всего лишь был сон, и рассвету над косогорами.
В небе таял последний зелёный слон.
И по-прежнему улыбались в бороды проклятые мухоморы...