может быть, не так мечталось,
Может быть, не то нам пелось.
В сумерках придет усталость,
А хотелось, чтобы зрелость.
А хотелось видеть чётче,
Знать и чувствовать до боли,
Но приходит утончённость,
Измельчённость и не боле.
Изощрённостью чреваты
Споры, диспуты поэтов
И встают в колонки даты,
А событий как-то нету.
Мечтой полниться тревога-
Над лицом дымы кругами,
И мне, кажется, что трогаю
Я свои слова руками.