И не слышно, как листья шепчутся обо мне.
По костям моим - пыль да сухие степные ветра
Я пишу и читаю оглохшей кирпичной стене,
Словно мантру: то криком, то шепотом. До утра.
Я пишу по бордюрам, как осень, листвой шурша,
Осыпаюсь с деревьев – полмесяца до зимы.
С ней особые ночи – как минимум по душам,
Будто радость весеннюю брал у нее взаймы…
Скрипнут ставни, туман не попросится на порог.
Только пёс поседевший уткнется в мою ладонь.
Где - то там голоса. Где - то там городской смог.
Мне же - степь да трава, по которой гуляет конь.
А за стенами - сотни тысяч других стен.
Мониторы сменили радуги да ветра.
Я пишу и читаю картинкам немых сцен.
Я пишу и читаю. По-прежнему. До утра.
21.10.2015