***

На заплеванном грязном полу своей маленькой тесной комнаты,
Заключив шальные мысли в недры расшитых пуант,
Я танцую на потолке, побеленном ложью, где таится мой мнимый талант;
До предела наполнены газом прожженные легкие.

Заплетаются ноги, смотря на гуляющий в окнах крупитчатый снег;
Закрываю глаза: провожу по ключицам спасительным ломом:
Застывшее слово в горле стоит изувеченным комом,
Но имею сокрытый в кулоне родной дорогой оберег.

Там лицо, может с теми чертами, присущими только Богу,
Может черту, стоящего рядом у стенки с бокалом сухого вина,
И это ничья, увы, ни его, ни моя  вина,
Но застрелена тонким белым пергаментом наша дорога...

А в воздухе та же прохлада твоего нелюбимого, бренного утра,
С одним лишь желанием ты просыпаешься - поскорей бы, чтоли, в чертовом западе солнца, уснуть,
Но всё же удается тебе на килоджоуль немного вдохнуть
пары моего противоречивого словесного перегарного дыма.


Схватить бы за краешек беличью тонкую кисть,
Обмокнуть бы в багровом куплете выжженных чувств,
Закрасить все то, где так пусто,
Промаслить все то, где так холодно,
Над ухом мне шепчут тихо родные губы: ложись...