Уходит ночь, сокрыв лицо плащом,
как переулком Балха Заратустра.
И весел я, и отчего-то грустно
немного мне.
За стылый окоём
скользят полночных бдений вереницы.
Но пишет краски, запахи и лица,
густым мазком от детского плеча,
вихрастый Феб.
И грудь от ветра рвется,
и ни причин, ни сил не остаётся
собрать в единый лист обрывки сна…
Моя сорок четвёртая весна -
лишь ты одна сегодня мне порукой!
Неразделённой радостью и мукой,
из тонких рук скитальца напои;
пусть ветреные шалости твои
проникнут в кровь
горячим сладким ядом.
Солжет бокал. Подобно Митридату
я к этим «шалостям» привык давно.
И лишь горчит игривое вино
на языке вчерашнего повесы.
И близок час.И вспенивают весла
Понтийскую лазоревую синь.
И в ножнах меч
у пояса висит.
22 октября 2015