/памяти отцев,
белым и красным,
песня поется
жертвам напрасным./
Говорят, уж не те времена.
Да, мы стали теперь другие.
Но осталась, живуча она,
точит душу как червь, ностальгия.
Я смотрю в невозвратную даль,
не пойму, а могло ль быть иначе?
Странно, мне почему-то не жаль,
что мой дедушка был раскулачен.
Для него ж всё - как будто вчера:
дом, сиреней махровая пена,
ярко красный закат, вечера,
на которых играла сестра
«на ночь глядя» ноктюрны Шопена.
Он нудил про «хозяйство», про сад,
про кубанские вольные степи,
мертвецов… революции смрад,
говорил: «ничего нет нелепей…»
Вспоминал мать, как куталась в шаль,
как с двора выводили две клячи,
а в линейку* грузили рояль,
вроде бы «комиссару на дачу»
Где теперь тот рояль, тот сад,
вещи – памяти дорогие?
Ну а мне, как в наследство: взгляд,
серых глаз, излучавших яд
и ту боль, что зовут «ностальгия»
21.10.2015г.
*- двухосная телега на рессорах