У каждой женщины в душе есть свой погост,
Где похоронены любовь, мечты, надежды….
О, сколько глупых нас, безумно, под откос,
Себя бросающих в объятья невежды!..
Мы оступаемся не раз, не два, - увы! -
И наступаем после всё на те же грабли.
И, вопреки всем подозрениям молвы,
Не замечаем занесённой подло сабли.
Мы так устроены: любить – так всей душой,
Когда особенно нам по семнадцать-двадцать.
И без оглядки, словно в омут с головой,
Опять влюбляемся, чтобы потом расстаться.
А «расставанье – это маленькая смерть»,
И мы хороним, горем сердце разрывая….
Дано не каждому всю жизнь любить, уметь,
Огонь любви храня, пылать, не остывая.
Однако, плод любви, беспомощный малыш,
Любые раны наши ручками врачует.
И если спит уже курносенький крепыш,
От счастья каждая в нас клеточка ликует.