Сижу, ноги на стол забросила.
На белом листе незаконченный стих об осени.
За запятой вновь точка, судьбу пророчу я.
Ни яркости ни сияния просто ночь уже.
От странности до истомы только малый шаг,
Жете, поворот, на носках, но опять не в такт.
Излом и внутри и снаружи, навзрыд, на колени вниз.
От тишины нет оваций, но я встаю на бис,
на кончиках пальцев, да так чтоб дышалось с трудом,
чтоб жаром расплавилось все то, что казалось мне льдом.
Чтоб страстью своей заглушить ту нелепо боль внутри,
Верни мои крылья, что срезал безвольно с моей спины!
Ты только не вздумай летать, ведь они не послушны парой,
А я остаюсь танцевать для себя самой…
На кончиках пальцев прижмусь я тихонько к стене,
Спасибо за то, что я стала верна тишине.