Смерть едет в автобусе – утром на службу, со службы ночью в пустом трамвае. Толкучка, час пик, пассажиры морщатся, кондуктор хмурится и зевает. Девушка на переднем сидении – жаркий румянец красного перца. По графику через пять минут у нее остановится сердце.
Автобус становится в пробке на площади, время тикает неумолимо. А Смерть опаздывает на пост – он долго глядел на летящих мимо птиц, заплутал в кисее мечты и проскочил свою остановку. У девушки – глаза пусты, она к переносице сводит бровки, но холодеющей рукой вдруг в сумке нащупывает таблетки. И чувствует, как отступает боль, терзающая грудную клетку.
Смерть смотрит на птиц сквозь оконную проседь, и график его совсем не волнует. Он еще не работает, он еще не сдал свой пропуск на проходную. В наушниках играет джаз, телефон отключен – пусть начальство не ищет. Он такой же, как стаи птиц, такой же богатый, такой же нищий.
Алый румянец сходит с лица, девушка легче вздыхает тихо. И, слабо касаясь плеча рукой, просит ее пропустить на выход.
Клочок бумаги летит под ноги, скользнувший промежду станиц в газете.
... - Девушка, может быть вам помочь? Что это?
- Счастливый билетик.