За многословием прячется всякое — незашитых и незажитых ранок пиратская схема, осенних дождей костоломная слякоть, а так же с кем и не с кем мы.
Всякое. От книжной обложки, страниц, замусленных уголками, до пепла надежд и пыли дорожной, что белым солнцем спекается в камень.
Не всякая сказка единым выстрелом ставит точку в своем финале. Добрая фея рассыпается искрами, герои плачут «Если б мы знали!», лимузин превращается в кабачок с колесами из салатного лука.
Магия вроде бы ни причем. Как ни причем наука.
Это просто вечер и кончен бал, платья разлетаются мотыльками.
На перекрестке, у верстового столба, пыль дорог сплавляется в камень.
Камень, что за пазухой у врага, камешек в окошко от друга.
Пепел непрожитого льнет к ногам за границей ведьмина круга.
Выйдешь в пень воткнуть зазубренный нож, что ростком пробьется в апреле.
Сядешь здесь на камень и отдохнешь, когда спутав скалы и мели верный кабачковый твой лимузин, семечками кашлянув, встанет по головки лука в непроездной грязи.
Кончен бал... Остался лишь танец.