Где они, слова, что свыше,
всё лишь тленье, да зола,
ничего, увы, не слышит,
кроме давнего тепла.
А зола ведь тоже греет,
пусть и пачкает слегка,
пусть, ведь всё теперь немеет,
низко ходят облака.
Но ещё живой, курилка,
да всё рифмами пищи'т –
вроде, выглядит всё пылко,
вроде, жбан пустой тащи'т.
Кто поймет, а может, знает,
когда сам себе не свой,
когда кто-то поднимает,
не стихи, а нудный вой…