А мы измазали небеса своей свободой цвета крови,
Пытаемся игриво хохотать под музыку пустых страниц,
И рёбра торчащие не чувствуют острой боли,
Лишь слышно скрипы надломленных поясниц.
Мы променяли свободу на ветер, так говорить приятней,
Ветер нас подчинил, сдернув кофту с прозябших плеч,
Не говорим о боли, чтоб не казаться бестактней,
Тех выдуманных богов, чьи иконы не стоят свеч.
Мы хотим быть любимы, хотим держать кого-то,
Знать, что кровавые тучи скоро уже пройдут,
Только, бродя по лесу, медленно ищем тропы,
Чтобы ведомыми быть и верить, что нас ведут.