Дедушке

Чем стар­ше ста­нов­люсь, тем си­рот­ли­вей,
Боль­ней встре­чать осен­нюю по­ру,
И лис­то­пад, и сталь хо­лод­ных лив­ней.
Вос­по­минанья жмут­ся ко дво­ру!

И сно­ва мысль та­кая, что, быть мо­жет,
Ина­че бы­ло б все, коль был бы жив!
Тос­ка го­лод­ным псом ду­ши кость гло­жет,
Гор­чат сло­ва, на­катит слез при­лив.

Так мно­го не ус­пе­ли мы... Так ма­ло
Мы вмес­те про­вели - увы и ах!
Судь­ба под дых вон­за­ет свое жа­ло,
И с фо­то толь­ко грусть в его гла­зах.