Послушай, мне больно...чувствую, как выворачивает черствые от синдрома депрессии, птичьи суставы,
Да что там от синдрома: от нехватки целительной дозы метамфетамина твоего поцелуя;
Глупо, ну конечно глупо повторять себе, что я совсем, вобще нихрена не ревную,
Когда срываются от сломанных в беглом спокойствии пальцах голосовые октавы.
Да, мы не вместе - знаю, за моей и твоей спиной - три с лишней сотни ****ных километров,
Но знаешь, каждое утро этой мутной реальности я ощущаю твое ярое присутствие рядом,
Оглядываюсь через порезанное солнечным светом плечо - и встречаюсь взглядом
С твоими морями, в которых так много сгоревшего от этой простывшей осени пепла.
Знаю, что все это у тебя просто от желчной воды приблудившейся безысходности,
Тебе тоже плохо от невозможности прикоснуться к моей грудной клетке своими тонкими пальцами,
Мы всю жизнь были теми, что вечно поют о какой-то свободе - нищими, скупыми в словах скитальцами,
И, похоже, наш общий удел (как удачно), на двоих - одно тотальное одиночество.
Но я все еще жду, по наивности, а может, по взрослости своего восприятия, что еще сбудется наше с тобой пророчество,
Что мы еще сможем вздохнуть в унисон резонансу мембран наших чертовых скуренных легких,
Что сдохнут утопические предположения волхвов, от иллюзий, как и от космического притяжения, таких далеких,
И у нас больше не останется на двоих этого ****ного одиночества...