Что толку мне от тысяч книг,
Покуда не достичь мне цели.
И не узнать мне, как возник
Весь этот мир во мраке целом.
Не все на свете я познал,
Давно понять все же пытаюсь,
Зачем все это бог создал -
Предполагать я не ручаюсь.
Хотя нет веры сим словам..
И книгам древним мне известным.
Быть может Петя написал
Рассказ о круглом мире - тесном.
А мы все бродим по земле
И вера наша не сдаётся
Мы верим - счастье есть везде;
Но нам оно не достается.
Тем кто спешит всю суть познать:
Обычно обрывают крылья,
Гроза велит им убегать,
А ветер заметает пылью...
И вот страдая в тишине
Я обрываю нити сути
Покуда счастья нет нигде
И этот мир...он весь абсурден..
Мне больно страшно понимать
Что все, что есть - лишь нити, строки
Нам остается лишь страдать
Покуда создал нас убогий...
Хватал частицы от себя
И клал в зеницу мироздания,
И получились ты и Я.
И мы познали лишь стенания.
Пытались мы идти во тьме,
Но постоянно оступались:
Нам делать нечего во мгле
И мы бессмысленно сорвались.
Летели долго в тишине
И слышно было краем уха,
Как смех раздался в вышине,
Неведомым нам ныне звуком.
Но он утих, не надрывался,
Уже и вовсе не смешно.
Ведь я не первый кто сорвался,
Срывались до меня - давно.
И я летел и не ручался,
Что ждет меня в конце пути,
Быть может Я всё зря старался
И истины мне не найти...
Но не боялся я гиены,
Что жжёт огнем таких, как Я.
Что может быть, страшнее тлена
В том, что родились ты и Я.