Я напишу, когда-нибудь, ту строчку.
В той строчке будет жизнь моя,
Та строчка будет ставить точку
В эпохе той, где я была жива.
В ту строчку я вложу всю душу,
Все силы, что остались у меня.
И эта строчка и в жару, и в стужу
Будет гласить, что я была жива.
Напишут строчку ту и на плите могильной
И может быть, когда-нибудь весной...
Прохожий , мимо пробегав, прочтёт: Марина.
И строчку ту прочтёт. Живой.
Подумает, что и она когда-то тоже
Среди могил надгробия читая шла,
Была жива, и здесь была прохожим.
Была жива. Она была жива.
И ведь она, когда-то, написала
Вот эту строчку, что читаю я,
Она, как я, любила и мечтала.
Ну а теперь... Теперь она ушла.
И всё закончилось, лишь на плите могильной
Навеки высекли слова, что имя было ей: Марина.
И ниже строчка, в строчке той душа.