Как же печален последний концерт Октября...
Ветер скулил за окном, словно Скрипка, ...затих.
Без дирижера оркестр... И как-будто дразня,
Словно смычками по окнам - дождя тонок штрих.
Осень в палитре разводит водой акварели -
Желтого мало и красный почти не видать.
Сбросив одежды, деревья в миг Осиротели.
ДУши листвы ветер снова зовет танцевать.
Падшее то - золотое, меняя в цвет вИски,
Осень шикует в антракте. Реальность хмельна.
Яркие краски померкли, закончились быстро.
Гала-концерт был недолог, и сцена пуста...
Соло: строкою дрожащей немого письма,
Лист одинокий мне: "Ты передай Апрелю,
Мы не вернемся... Но будет другая Весна...
Теплый Привет! А пока... мы Отшелестели..."
Жаркой щекою прижавшись к прохладе окна,
Видя, как лист тот последний, уносится в дАли,
Тихо шепчу ему в след: "Я передам..."
Жаль только, рифмы в крови моей Отбушевали...