Мне предок мой, уйдя, оставил книгу трав,
и в осень вечную мне стаи птиц пропели,
что снова, снова я, все правила поправ,
играю в тишине на сломанной свирели.
И пусть теперь моя навечно книга трав –
я в ней себе найду и боль, и утешенье,
я в ней себе найду, из рук чужих забрав,
спокойствие твоё и в рощах ветра пенье.