Легкое дыхание разлук,
пастушек мой с трубочкой далече,
только звездным блеском вечер мечен,
только сердца одинокий стук:
тук-тук-тук - шершавых ниток ком,
пастораль под пальцами распалась,
улица, фонарь, такси, роддом...
нет, проехали , и ядовитая усталость
в музыке, невнятной и густой,
мокрые тампоны лазарета,
и каким-то чудом тот кусок
коврика с пастушкою в корсете.
И плывет, вслывает - сонный хор.
Нитки рвутся, и ревут младенцы.
В питерском колодце жутко-тесно.
В мировом - не слаще - в унисон.
Пастораль? Да, видимо, она:
надпостельных ветхих ковриков орнамент,
зданий выцветших подтеки, как пергамент,
человек, с тромбоном у окна...