Для сердца, для цветка, для гения Вивальди
звенят дожди - бросают кляксы-хроны.
А Моцарт, ангелом пока еще,
подсматривает сзади,
и Бах, - задумывает в фугах тучи крону
прирученной пересоздать -
во славу птице.
А кто-то снова до конца сезона
ни вымыть окон не успеет, ни влюбиться
весною в небо, - это он, поклонник логик,
забросит ноты в крошках неба в долгой ящик.
Но в небе вечна жатва туч - смычок колдует.
Вивальди с голоду умрет. Но каждой скрипке
- Ты слышишь - крошек плач? - открой меня, мой мальчик! -
он завещает птичьи капли в манускрипте.