Лишь день сползёт как одеяло,
ночь оголяя потемней,
нога бессовестно упрямо
скользит по шёлку простыней.
И под собой не чуя пола,
на цыпочках, как налету,
сквозь настоящего заслоны
я в прошлое своё сбегу.
По тротуарам мокрых улиц,
по коридорам всякий раз
я возвращаюсь, я вернулась
на нАпол брошенный матрас.
К тебе склонившись, то и дело
я удивляюсь, как могу,
и пальчиком веду несмелым
от подбородка к кадыку.
А ты беззвучно так смеёшься,
так трогательно и до слёз,
что моя вольность не порочна,
что удивляюсь я всерьёз.
И намолчавшись о грядущем,
и наболтавшись о былом,
я ухожу опять в зовущий
мой добрый и любимый дом.