Не отрываю взгляда я от строчек,
написанных тобой в расцвете дня.
Мой взгляд размашист, но как много точек
в том мире, где не помнишь ты меня.
Прошла неделя? Нет, почти уж месяц,
как не писала ты своих стихов.
Мои шаги не гулки в стоне лестниц,
но я иду на шум твоих шагов.
А ты закрыла дверь почти мгновенно
и снова тишина укутала печаль,
и лишь зачатки чувств так откровенно
давили, что прошедшего мне жаль.
Мне жаль, что долг, сознание и совесть,
так долго отдыхали по весне
и что тебе, написанная повесть,
так и лежит за шторой на окне.
Не отрываю взгляда я от строчек
и в них ищу желание понять
того, что скрыто за туманом точек
и нить поступков время оправдать.