не говорите, и неслышно мне,
поэзия не терпит словоблудье,
природное осеннее разгулье,
дороже слов, что ходят по Земле,
листвы вчерашней выпавшая топь,
разносится в аллеях и тропинках,
и увядают желтизной былинки,
что от тепла позеленели вновь,
и тополя становятся столбом,
и клен кудрявый, словно им на зависть,
берез плакучих, слез которых малость,
за небом, сложенным в бескрылие, горбом,
и облаком, как-будто серой стать,
мне не дано - в тиши увязла слякоть,
не хочется ни говорить, ни плакать,
уснули мысли, рук уснула кладь,
моя душа опять ушла витать
над долгим, бликом облачным, прудом.