А ведь бывает так, что, проснувшись однажды, ты понимаешь - все не важно.
Ни то, что холод за окном, ни то, что батареи в квартире слишком горячи,
Не то.
А, впрочем, сейчас тебе все равно -
Панель, кирпич. Запрет или зеленый.
И снова взгляд задумчив. Сердце. Ровно.
И листопад в ее краю такой же. Дождь- соленый.
И волосы взлетают на ветру.
И ты который раз твердишь - " я сберегу". И кофе. Литрами. Вливаешь в мерзлоту
Своей души.
Да ладно - свет лишь приглуши. Иначе тени по обоям. И за стеной соседка
Громко стонет.
И в кошельке последние гроши готов отдать. На паперти. Старухам.
И белая Луна на фоне солнца. Потаскуха. Не спряталась за звезды.
До утра
Гуляла пО небу. Такие вот дела...
И звуки. Эти странно-далекие звуки бытия. А ты твердишь себе -
Поверьте, я не я. А просто клон взорвавшейся вселенной,
И растираешь водкою колено /когда-то преклонял/.
И мажешь пеною взошедшую зарю -
Побриться бы. Да сразу к алтарю. И вспомнить песню, что когда-то исполнял
На брудершафт, сказав "тебя люблю"...
И не важно - утро, день, ночь или микс всего, вместившийся в один вечер,
И задуваешь сам еще вчера сгоревшие все свечи,
И открываешь окна. И ждешь свежести - а оттуда лишь холод.
И утоляешь чем попало голод.
И ждешь печали. Но в глазах лишь черти. И кто-то снова на асфальте чертит
Сезон любви. И гасит фонари. И на руках выносит мозг.
А где-то снегири. Ей улыбаются и кошка, и цветы, и орхидеи... Помнишь?
Отпусти.