Серое утро в спальном районе прячет меня от мира.
Сжавшись тугим комком пытаюсь не сотворить кумира.
Всякий мимо идущий стучится в моё окно,
ему просто необходимо увидеть, что за стеклом
нет никого, и пылятся шкаф и кровать,
и уснуть навечно - не значит хотеть спать.
Никогда не закончится бесконечный круговорот
(и вот уже кто-то колотится в твой сгнивающий гроб).
Когда-то опять захочется попасть в этот хоровод,
в надежде, что это уж точно последний взятый аккорд.
Но снова ты выброшен. Снова низвергнут сюда,
где ютятся на крышах уже до боли знакомые облака.
Опять всё по новой, всё тот же старый подъезд,
а где-то с ужасным стоном вбивают в могилу крест.
Жутко подумать о смерти, страшнее её увидать.
Гладя её против шерсти, пытаясь ей рассказать
как ты ей веришь, как ты ей восхищён,
но открывая двери - помни, играя с огнём,
обжечься легче чем полностью прогореть.
Над спальным районом вечер, он готов умереть.