Как не люблю я путаницу слов,
Нанизанную рифмами на строчки,
Где мешанина бреда, хмеля, снов
Из слов сплетает странные цепочки,
Где броский пафос мыслью не богат,
Где элитарность ближе к словоблудью,
Где чувств фонтан дешевле во сто крат,
Чем скрытость чувств и флёр прелюдий.
А гениальность с простотой в родстве,
И мысль должна идти тропою слова,
И без мешков химеры, налегке,
Встречая Пушкиных, Некрасовых, Крыловых...
- - * - -
А что же я? Как я пишу стихи?
Родной язык рифмует мысли, чувства,
В весёлый час добавлю чепухи,
Но не терплю "искусства для искусства".
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Фото из Инета