Почему печаль глаза туманит сладко, и тревоги привкус, словно запах дыма?
Почему мне кажется: на мягких лапах что-то очень важное проходит мимо?
И на сердце больно, и в душе - истома, и всё вслушиваюсь в тишину аллеи.
И куда-то хочется уйти из дома, и кого-то хочется обнять, жалея.
Потому что осень, потому что вечер, потому что листья шепчутся о вечном,
шепчутся, срываются, летят куда-то, словно письма неизвестным адресатам.
И стволы сырые, и в аллеях слякоть, и туман всё гуще, и на лужах - льдинки.
И дожди не устают о чём-то плакать, а вечерний город - утирать слезинки.
На скамейках больше не сидят в обнимку. На асфальте мокром зябнут листья липко.
И ноябрь заводит старую пластинку - ту, где саксофону подпевает скрипка.