Я пьяница осеннего дождя...
попробуй не напиться,
когда душа курлычет птицей,
и душит клетки позолота:
в ней в хвост летит седьмая нота,
а дверца гнутого гвоздя
достойна.
Хлебушек крошит
хозяин, хлопает в ладоши,
мол, пой! – а я в одних галошах
сбежала.
Крылья мои – так –
обман на ломаный пятак,
плюмаж на шляпке за гроши.
Пью серебристых капель звонннн...
дождь пахнет небом, светлым, божьим.
И хорошо, что бездорожье;
зонты зевак, в пути зашорив,
ведут по кромке листьев моря,
в бетонный рай и телесон.
Пья-на! Чего не пошалить бы?! –
теперь мне море по колено,
плотвички ивы в травах пенных,
в заплыв мой рвутся скомороший.
И клёна жёлтые ладоши,
я знаю – держат, дерганите!..
И неба паутинки-нити,
к которым и привязан наш мирок...