Что-то явно не так в этом сказочном мире,
словно некто чужой долго рылся в квартире
и не взял ничего, к удивленью хозяев,
ограничившись лишь молотком и гвоздями.
Что-то явно не так. Всё темнее туманы,
всё бледнее огни, всё дырявей карманы
и всё меньше прохожих случайных ночами,
а слова ничего уже не означают.
Всё мультяшней победы соседа и армий.
Люди врут, как и раньше, но только бездарней.
Всё скучнее записки у суицидников
и всё меньше зубов у отъявленных циников.
Что-то убыло в мире. И что-то убудет.
Манекены в витрине приятней, чем люди.
Сказала подруга: «Это век упрощенья».
Да, наверно. Нас нету. Есть только вращенье
пустоты в пустоте. И, вращаясь, пустоты,
как туман удаляются в пустошь. Но кто ты,
новый день в обрамленьи бубенчиков ватных,
на большом пьедестале из тумб прикроватных?
Ты мне кто? Не в это нелепое зданье
я влетал, не с этим полётным заданьем.
Убирайся. Тихо лежу на паркете я.
Какая могла б получиться трагедия…