человек приходит домой, бросает пальто на кровать, которую не застелил с утра.
человек безнадежно злой и усталый.
бросается в кресло, закуривает последний окурок в пепельнице
и думает, где допустил ошибку, где не поставил точку.
его грязное пальто изранено, заштопано, зашито.
на нем как память - латы из лоскутиков.
на руках у человека шрамы и ожоги,а на лице гримаса боли.
он не спал трое суток, он устал от самого себя и всего человечества.
ему бы разбежаться, да только места осталось, лишь для одного шага.
ему бы обнять кого-то, да только нет этого человека возле него.
разбитый, человек корчится в кресле.
в руках не интересная книга с паршивым концом
на столе бокал виски, испитый на половину.но человек не уснет, даже если всю бутылку выпьет.
ночь тянется, словно смола, ночь не отступит.
у человека в груди черная дыра, смотри не попади в его холодные объятья.
у человека болит голова, в стакан таблетка аспирина, а сверху бокал вина.
у человека истлела душа, сгорела, словно бумага.
вот он становится на подоконник, смотрит вниз с 6 этажа и улыбается.
не болит так сильно его кровоточащая рана.
его спасет только она, та у которой глаза цвета океана.
объятьем ли, словом теплым, она согреет его в осенние холода,
закроет от ветра его печальное лицо.
человек плачет, из глаз соленые реки текут, плещут через край.
ему бы сейчас к ней, на колени голову положить и обо все плохом забыть.
мыслями захлебнувшись он уснул, крепким и самым сладким сном.
ему снилась та, у которой глаза цвета океана,
ему снилась та, что залечила его раны.
этот человек наверно я...