Это стало б стихами, если бы не было прозой.
Жизнь-недотрогу – иголочку тонкую
Прятал в стогу, да забыл в каком.
Уносило всё дальше теченье соломинку
В открытое море, за последним буйком.
И шум того древнего моря,
как в ракушке, отклик найдёт
в сочинениях Борхеса.
Обрубили все сучья, стало негде присесть.
По лунной тропинке, под Полынью-звездой
Женщины носят вёдрами воду
От одной полыньи до другой.
И в каждом ведре
между бахромой туч
отражается контур Пегаса.